没有人对餐品提出疑问。

织田作再次擓了一勺咖喱，犹疑地将其放入口中，但是这次甚至没等他锁紧眉头，从上腹部传来的痉挛感顺着食道直接冲向喉头。他猛然站立，勺子与盘碗的相击声清脆得吸引了所有人的目光。

在众人诧异的视线洗礼下，织田作冲向内厨，对着水槽用力干呕，明明这样呃逆的力道足以使五脏六腑都颠倒，他的口中却依旧没有任何东西呕出。

只有嘴角晶莹的涎水，丝丝缕缕长长几条在水槽半空中悬游。

“客人，你...... 你没事吧，是小店的咖喱......不新鲜吗？”店主人惊惧地跟上来，诚惶诚恐地递上纸巾，废了好大的劲才传达出“不新鲜”的意思，毕竟这样的坏名声一旦传出去他的生意可就差不多完蛋了。

“不，”织田作接过纸巾，擦掉嘴边的污秽，单手捂着痉挛的上腹，好久才憋出一个像样的表情，“没有不新鲜。”

他怎么忘了，一个能说会动的死人，说到底也只是个死人罢了，除了没有味觉和嗅觉，胃肠这些器官也早就不再担任他们该执行的工作了，自己强行咽下食物带给自己的感觉，和嚼碎一块石头咽下去的痛苦并没有区别。

“真的没有不新鲜，只是我......不喜欢辣咖喱而已。”

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从咖喱店走出来之后，织田作一下变得无所适从，刚才的经历无比清晰地阐明了自己确实已经是一具货真价实的尸体了，这样的认知无时无刻不在提醒他与大街小巷的行人间不可见的隔阂。

他其实，还是不该存在于这个世界上的人吧。当初既然因为孩子们打破了不杀人的底线，最后赴路黄泉，好像也是情理中的事情，他并没有对这一结果有过多的懊悔和痛苦。

更多的是一种终于解脱后的怅然。